El blog de la Fortún

Lo nuevo mola

2009-11-26T19:53:14+00:00

"Lo nuevo, en su pureza inicial, en su sorpresa de rasgadura del cielo y del tiempo es para mí esencia de vida" escribía Ramón Gómez de la Serna allá por 1931 abundando en el agresivo futurismo de Marinetti: “Un automóvil rugiente, que parece correr sobre la ráfaga, es más bello que la Victoria de Samotracia”. Hace un siglo que se ensalza la novedad como esencia de todo, mas parece que esta sigue molando. Por eso ZP innova en el brillante acto madrileño que cierra la campaña explicativa de su política contra la crisis. Pisaban entre vítores la alfombra roja los pesos pesados, los medios y los pluma y tal vez por vanguardista menosprecio, la ministra Espinosa no tuvo a bien recibir el día anterior a los descontentos del campo que ocuparon la capital con sus desocupados tractores y su angustia tan rural y tan antigua. Lo nuevo mola mucho más. Algunos periódicos disconformes con el invento insisten en que eran solo caras viejas con música nueva, pero otros medios como el telediario de la Primera ensalzaban sin recato el acto dotándolo de un aire salvífico y haciendo propaganda sin rubor. Hoy, como en los tiempos de Ramón, lo nuevo es lo más y aunque intuyamos escépticos que no lo hay ya bajo el sol, los asesores de imagen, y espero que los creadores de ideas, se vuelven -y nos vuelven- tarumbas buscando la sorpresa y a veces lo consiguen. Queda la incógnita de si a la nueva fachada acompañan nuevos proyectos, soluciones, avances y no es sólo anécdota, brillo frivolón, palabras…, “hojas del árbol caídas juguetes del viento son”. La Ley de Economía Sostenible despejará las legítimas dudas. Zapatero mientras, vanguardista también en su terco optimismo, insiste en que, como entramos más tarde en recesión saldremos un poquito más tarde, pero saldremos y persiste en sus ataques a Rajoy. Este, pesimista él y sordo al presidencial rapapolvo no ceja y critica con tesón. Será porque ambos han leído al ¿como no? vanguardista Warhol: “Si alguien pone a parir una cosa que has hecho, haz más.” ¡Oh, la eterna presencia de lo nuevo!

Gordos

2009-11-24T15:22:27+00:00

Cada época tiene sus apestados y los de este incoherente siglo XXI son los gordos. En este mundo absurdo en que unos 50.000 niños habrán muerto por desnutrición sólo en los tres días que ha durado la conferencia de la FAO en Roma, clausurada sin aportar una iniciativa decidida contra la vergonzosa lacra y en que los líderes de Occidente, salvo los anfitriones, han mirado hacia otro lado- China o Somalia, por ejemplo- el desprecio de los ricos a los mantecosos es evidente: la selección de Brasil expulsará a los jugadores tripudos, Gwyneth Patrol no quiere amigos adiposos y Ryanair aplicará un recargo a los pasajeros con sobrepeso. La cruzada de nuestra época no es una lucha a muerte contra el hambre sino una mortal persecución de la obesidad. “Hay mucha gente gorda en Venezuela. Ojo con los gordos: a rebajar, a hacer dieta, a hacer ejercicio”. Palabras del esbelto Hugo Chávez. Orondos los ha habido siempre y algún loco se dedicó a torturarlos como Heliogábalo, ese angelito cuya diversión predilecta consistía, dicen, en invitar a cenar a los siete rollizos más señalados de Roma, sentarlos en almohadones llenos de aire y pincharlos de improviso para que se pegaran un imperial porrazo u ofrecerles una dieta rica en cristal, mármol, marfil, arañas y excrementos. Un prenda el emperador. Es larga la lista de obesos ilustres, desde los lejanos Carlos el Gordo o nuestro Carlos V con su egregia barriga cervecera, a los más cercanos Chesterton, Lezama Lima, Honorato de Balzac, Oliver Hardy, Charles Laughton, Juan XXIII, Pavarotti, Montserrat Caballé, Ella Fitgerald y otros panzudos y robustas famosos o admiradas que ustedes recordarán y yo no. Hoy la Justicia, que permite photoshops de modelos canijas y esqueléticas hubiera retirado la custodia a los irresponsables padres de aquellos o les hubiera puesto una querella criminal, tal en Ourense, ignorando que en el Antiguo Egipto ya enfermaba la gente por culpa del colesterol. Menos mal que la espléndida y feliz Caritina Goyanes no es una niña. O va ser que con los gordos ricos no es lo mismo.

Cáceres cierra

2009-11-22T10:13:09+00:00

Mi calle cierra. Cierra la tienda de periódicos: “después de veintitrés años han podido conmigo”, la de ropa deportiva, el negocio de modas, la sucursal bancaria. Recogen sus cosas, forran los escaparates, llaman al camión de mudanzas, cargan los últimos trastos y se van. Atrás dejan sueños rotos, ilusiones perdidas, esperanzas vanas, todo enterrado entre el polvo de las estanterías. Retales de un tiempo en que merecía la pena arriesgar porque obtener un crédito era fácil. Ellos se van y mi calle se queda con sus locales vacíos, su locutorio, sus dos peluquerías, su estanco, su administración de lotería, su oscuro bar y sus paredes pintarrajeadas. El centro comercial cercano se vacía. No sólo se marchó el editor, -en estos tiempos un libro es más que un lujo-, sino que ha echado la llave el salón de belleza, la filatelia, la mercería. En la calle paralela ha desaparecido el supermercado y en la perpendicular la tienda de pollos. Emprendedores derrotados en una ciudad donde no sólo hay funcionarios. Dice la alcaldesa que la sociedad civil debe impulsar las ciudades creativas. Retórica ilusionante que olvida que Cáceres cierra. Por cerrar va a hacerlo hasta el Cimov si ella y otros no exigen que se cumplan compromisos del ayer. Mientras, los ciudadanos percibimos con claridad y desencanto que la crisis no es un gráfico en el periódico ni los lejanos números de Salgado en el Congreso, sino el cerrojazo a la tienda de la esquina. Vamos al concierto, al teatro, oímos deliciosa música irlandesa y disfrutamos de mágicos espectáculos Urban Screen en tanto que paradójicamente las hordas de grafiteros prosiguen implacables el proceso de degradación de fachadas y escaparates. Y en nuestra heroica ciudad, hecha de personas –como todas- no de espejismos, suena algo iluso lo de convertirse en motor del desarrollo colectivo cuando esas mismas personas han perdido tanto dinero e ilusión. No se puede impulsar un sueño común si cada día se esfuman los sueños individuales. Sería hermoso pero es sólo ingenuo e irreal.

El placer no está sólo en tus manos

2009-11-23T22:40:49+00:00

Como madre, como educadora y como mente humildemente independiente que opina de todo sin importarle mucho a quien agrada o desagrada me dispongo a terciar en esa nueva trifulca entre el PSOE y el PP regional a propósito de una campaña con sugerente, tentador y revelador título de la que se muestra muy orgullosa la Junta, mientras sus oponentes la tachan de vergonzosa y escandalosa. Por lo visto las Nuevas Generaciones del PP habían dado el visto bueno al criticado Taller de afectividad y sexualidad con lo que la socarrona y escandalizada protesta posterior del principal partido de la oposición, espoleado seguro por la que ha montado la prensa nacional despectivamente considerada como más conservadora, hipócrita y cavernícola, ha levantado ampollas por ejemplo en el Consejo de la Juventud que es el impulsor del invento. Efectivamente parece que los populares no se coordinan o que los mayores no se enteran de lo que hacen los jóvenes o tal vez que la mano derecha desconoce lo que opina la mano izquierda en el partido. De cualquier forma la campaña ha costado 14.000 euros de esos que paga el sufrido contribuyente y sinceramente seré demagógica pero se me hace cansina ya la insistencia de ciertos responsables políticos, que en aras de un supuesto progresismo insisten en reducir gran parte del trabajo social dedicado a los jóvenes en el área de la sexualidad. Y por muy importante que sea el despertar sexual de nuestros adolescentes –que lo es-no creo que mi hija de catorce años necesite aprender ni siquiera como anécdota para qué sirven las bolas chinas cuando el sistema educativo no ha tenido a bien considerar que es importante que sepa quizá quiénes son Larra o Bécquer. Claro que este era un rarito pues adoraba a la mujer etérea e inalcanzable, ¡qué atraso! Llámenme antigua si lo desean.

Tal vez la protesta ha surgido al trascender el contenido del taller, tal vez es solo oportunismo político, pero como madre preferiría que los poderes públicos administraran con más cabeza el dinero de todos, y teniendo en cuenta que afortunadamente contamos con una educación pública en la que los orientadores, tutores y educadores trabajamos ya con tesón en formar a nuestros muchachos en la afectividad, la igualdad, la sexualidad sana y en luchar contra el maltrato, las conductas machistas o la violencia de género, echo de menos campañas al menos tan bien financiadas, en favor de aspectos culturales menos trabajados- al menos esa es mi percepción, que claro está puede ser errónea- tales como el despertar de la sensibilidad artística y musical, del espíritu ecologista, del respeto a la naturaleza, del conocimiento de nuestras tradiciones o, por qué no, de la lectura de autores literarios, extremeños o no. Y porque encuentro el eslogan particularmente atractivo le diría a su creador y a todo el que como usted, amable lector tuviera la paciencia de prestarme su atención: El placer está en tus manos: cada vez que acaricias un animal en vez de maltratarlo y que ofreces una rosa en lugar de un cardo. Y al alcance de ellas cuando aceptas ayuda sin orgullo. El placer está en tus labios cada vez que hablas bien de tu enemigo en lugar de robarle honra y fama, cada vez que sonríes en lugar de fruncir una mueca amarga. El placer está en tus ojos, cada vez que apagas la televisión y abres un buen libro y lees una poesía eterna de palabras imborrables: “tan feliz aparece y tan honesta”, por ejemplo o “esto es amor, quien lo probó lo sabe” y respondes con paciencia en lugar de gritar. El placer está en tus oídos cuando escuchas a Brahms, a Mozart, a Joaquín Sabina o la risa de un inocente, niño o anciano, el te quiero de un amigo, el mi niño de una madre o el vuelo de una garza. El placer está en tu piel, cuando sientes el calor del sol o recibes en tu cara la rara frescura de la lluvia bienhechora o el beso del cariño fiel. El placer está en tu olfato cuando hueles el aliento de un amigo leal o el aroma de un hogar hecho de renuncias y comprensión y la fragancia de las intenciones limpias. El placer está en tu corazón cuando lo abres y lo entregas y lo ofreces gratis a cambio de todo y de nada. El placer está en tu mente cuando resuelves un enigma y vences al ajedrez y ganas un trivial y ayudas a un compañero con un problema de física. El placer está en tu voluntad cuando te vences y superas la pereza y la desidia y atiendes a un necesitado. El placer está en tu espíritu cuando pides perdón y perdonas. El placer está también en soñar que vives en una nación sensata y olvidas que tienes unos gobernantes a veces ridículos que con crisis o sin ella despilfarran tus impuestos en necedades y escatiman en profesores de filosofía que podrían enseñar entre otras cosas que alguien, hace mucho, dijo: pienso, luego existo.

Landero, mi amigo y el amor

2009-11-18T12:39:53+00:00

Luis Landero ha escrito una nueva novela: Retrato de un hombre inmaduro, veinte años después del éxito de la exquisita Juegos de la edad tardía, con la que ganó el Nacional de Narrativa y el premio de la crítica. Narración melancólica, desazonante y morosa aquella, cervantina para muchos, llena de poesía y de palabras sabias donde encontré expresado de forma definitiva lo que es el afán, su último libro es una especie de festejo de la publicación de aquel, y aunque todavía no lo he leído, constato en diversas entrevistas concedidas a los medios cómo después de dos décadas, el afable novelista de Alburquerque sigue tan bienhumorado, encantador y desencantado como entonces. Landero rastrea en la trastienda moral del ser humano y muestra la soledad del escritor ante el cansancio moral. Parece que Landero no le ve sentido a la vida, ni cree en el amor pues afirma que “…en realidad el amor es un relato que hemos aprendido en las películas. Pero es de lo que hablan los poetas, un sueño. Schopenhauer lo explica muy bien al decir que la especie tiene que perpetuarse. Y lo que hacemos es adornar eso con la música y con las velas para cenar”. Tengo un buen amigo, notable escritor también, que sin llegar al escepticismo landeriano tan próximo a Baroja ni a la negación amorosa total, odia las bodas. Considera que son vanidad de vanidades y mera apariencia. Yo, romántica incurable, prefiero discrepar humildemente de Landero y de mi amigo y creer en el amor verdadero, como la princesa prometida, mis padres, mis suegros y tanta gente corriente para la que curada la pasión que hace saltar chispas en la tripa, perdura la costumbre hecha respeto, necesidad y proyecto de vida, aunque sin velas para cenar. Y por encima de la crisis y la pérdida de valores adoro las bodas, cursi de mí. Sobre todo las sencillas y auténticas, que las hay, donde se palpa el amor, esa cosa eterna, absurda, indefinible y real que da sentido a la existencia. Dijo Gandhi que la verdad es el fin y el amor es el camino. Puede que no haya otro.

Testigos del siglo XX

2009-11-09T21:22:54+00:00

La muerte, arbitraria, llega cuando quiere. A algunos se los lleva en plena juventud y a otros, generosa, les concede una vida larga. Francisco Ayala y José Luis López Vázquez han muerto esta semana con octubre dando paso al noviembre frío, en la España irreconocible que pasea sus flores de difuntos entre Halloween y huesos de santos. Dos testigos y protagonistas del “siglo XX cambalache, problemático y febril”, ambos nos reconcilian con esta nación nuestra, escasa -¡que le vamos a hacer!- en científicos y filósofos pero abundosa en artistas y poetas. Postrer representante uno de la Edad de Plata de la Literatura española segada por la guerra, el reconocimiento le llegó tarde, pero al fin la vida fue justa y generosa con él. El otro, actor y testigo de nuestra infantil sala de estar en la televisión en blanco y negro cateta a veces, otras genial que añoramos al compararla con la teleescoria de Sálvame y compañía, protagonizó una etapa inolvidable junto a otros grandes de la farándula y cuando dejó de ser el padrino de la gran familia fue el señor con pinta de gente corriente, bajito y calvo que revolucionó la noche española en aquella cabina del 72 en la que entró para no salir. Ese terror literario, absurdo, agobiante e inteligente que invadió nuestros hogares a la hora de cenar nada tiene que ver con las películas gore repletas de sangre y vísceras que apasionan a nuestros adolescentes, pero con su fábula kafkiana y su macabra sobriedad marcó un hito en la televisión española. Artista inmenso como otros tantos genios de su época, alejados de la belleza pálida, letal y crepuscular de los guapitos vampiros actuales que ofrecen morbo y terror a nuestros hijos, supuso un verdadero privilegio contemplarlos. Cómicos brillantes, feos, tiernos, expresivos, naturales y dúctiles. Señores de la escena. Se ha ido un insigne representante de la sabia generación de actores que muchas veces entre tinieblas supieron proporcionar luz, esperanza, y mundos soñados en la larga travesía de un siglo sombrío. Descanse en paz.

Maquillaje

2009-11-09T22:01:47+00:00

Ángel Gabilondo ha de ser por fuerza hombre eminente, sabio y prudente. Así lo atestigua su impresionante currículum donde se acreditan tres circunstancias que le confieren particular idoneidad para el cargo que desempeña: una extraordinaria competencia intelectual como prueba su 2º Premio Nacional de Terminación de Estudios y el Extraordinario de Licenciatura, toda una vida consagrada a la educación primero en Secundaria cuando pertenecía a la pía organización corazonista y después en la universidad y por último una admirable dedicación a meditar sobre temas tan alejados del común de los mortales como el ser, el no ser, la nada y otras minucias de la existencia y la esencia. Como catedrático de Filosofía y hasta ser nombrado ministro explicaba Metafísica, Hermenéutica y Teorías de la Retórica y de Pensamiento Francés Contemporáneo y había sido elegido rector de la UAM el 27 de abril de 2002. No es en modo alguno un recién llegado o un trepa. Suponer que habla de modo superfluo o imprudente es pensamiento vano. Y sin embargo tal parece cuando se le ocurre mientras todavía nos estamos reponiendo del enésimo debate educativo y de la implantación de una nueva Ley que rectifica la anterior que modificó la anterior y así hasta el infinito y más allá, iniciar otro, no para combatir el fracaso o abandono escolar, ni para homogeneizar contenidos mínimos en todas las Autonomías, ni siquiera para discutir la conveniencia de conceder o no a los maestros la consideración de autoridad como sugieren algunos, acusados por otros de enarbolar rancias banderas de intolerancia y represión, sino para imponer, sí, imponer la educación hasta los dieciocho años. Paséese el conciliador ministro –uno de los pocos en reconocer que es necesario un pacto con el PP- por los institutos y vea cómo va a obligar al Raúl, la Jenny o el Aitor a seguir estudiando hasta los dieciocho cuando lo que ellos quieren es subirse al tractor o poner una peluquería y sin duda, si una chica de dieciséis años está madura para decidir sin consejo de mamá o papá que aborta también lo está para incorporarse al mercado laboral. Educadores, orientadores y docentes conocemos lo difícil que es evitar el abandono escolar, porque contemplamos a chicos faltos de motivación cuyos padres justifican el absentismo porque el sistema educativo no les ofrece lo que quieren. Paradójicamente se abren los centros por la tarde y convertidos en lugares de ocio y esparcimiento se desvirtúa su función mientras se racanea con los cupos en los institutos, por ejemplo, de Extremadura donde se escatiman profesores de filosofía. Mientras, en nuestra comunidad, todavía no nos hemos adaptado a las ocurrencias anteriores: inundar los centros de ordenadores que funcionan mal, dedicar ingentes recursos a programas de acompañamiento, un nuevo bachillerato o una nueva selectividad donde a estas alturas de curso todavía los sufridos profesores de lengua castellana de segundo de Bachillerato carecemos de instrucciones claras sobre la prueba de Selectividad. Y como si los responsables educativos no hubieran pisado en su vida un aula, el docto ministro demuestra una flaca memoria y metido en los despachos sugiere de pronto un nuevo debate estéril por irreal. No seré yo la que me niegue a discutir sobre la conveniencia de nada pero humildemente creo que ahora no toca. Nuestro sistema educativo no aguanta una nueva frivolidad o incoherencia. Necesita un período de reposo y estabilidad para sedimentar cambios y presuntas mejoras. Rechazados aquellos itinerarios propuestos por el PP, intentar sujetar a los chicos pegados a los libros tan alejados de sus intereses es querer vaciar el Mediterráneo con un dedal. Y mantenerlos estudiando obligatoriamente más tiempo si lo que se pretende es educarlos y no entretenerlos exige unos recursos y unos cambios estructurales de tal envergadura que hoy por hoy son impensables, (en nuestra autonomía 40 millones al año, es decir el 4% más del presupuesto manejado este curso por la Consejería de Educación). No quiero admitir el pensamiento perverso de que el buen ministro ha discurrido que mientras debatimos-otra vez- no nos quejamos. O que alargar los estudios obligatorios supone retrasar la entrada en el mercado laboral y por tanto suavizar drásticamente los alarmantes índices de paro. Es decir, una nueva operación de maquillaje. Ya se les ocurrió a algunos atenuar el fracaso escolar con la promoción automática de los alumnos y eliminar el cero para mejorar artificialmente la lamentable nota media de los chicos. Ahora Gabilondo del que esperábamos sin duda un compromiso firme con la educación de calidad parece intentar hacerle un favor al triste ministro Corbacho. No es propio de su prestigio, solidez y competencia. Yo, mientras, quizás ingenuamente sugiero que dejemos ambiciosas y carísimas reformas para épocas de bonanza y trabajemos con realismo, recursos humanos adecuados y eficacia. Que falta hace.

Nostalgia

2009-11-13T14:44:26+00:00

Es sin duda legítimo o tal vez un error considerar, como el añorado poeta, que cualquier tiempo pasado fue mejor. La muerte de Sabino Fernández Campo ha revivido en muchos de nosotros agridulces momentos de la ya lejana Transición y si nos envuelve la nostalgia no es porque la situación que hoy vive España sea peor que la de entonces sino porque entonces éramos más pobres y menos libres pero también menos soberbios, más jóvenes, más ingenuos y quizá más felices. Como un anárquico collage se mezclan en mi confusa memoria las evocaciones personales de aquel apasionante alumbrar de la democracia: el noviazgo, los estudios, la sana inconsciencia de la juventud, Serrat, Mercedes Sosa , libertad, libertad, sin ira libertad, la matanza de Atocha, la legalización del PCE, la peluca de Carrillo , la puerta de Alcalá, mírala, mírala, el joven cañón vestido de pana que era mi Felipe de la Transición, la galana apostura del presidente Suárez , el verbo admirable de Herrero de Miñón - y tanta muerte, dolor y sangre inocente que durante interminables años marcó la heroica historia de una nación que supo salir de la dictadura a fuerza de trabajo, tolerancia, madurez, sufrimiento, sacrificio y talento. Después del "se sienten, coño", ganado por el Real pulso el respeto y el prestigio nacional e internacional, juntos continuamos el camino hacia el actual Estado de derecho. Esa es la España que han recibido nuestros hijos: la del bienestar y el lujo, la corrupción, las pateras, la televisión basura, la enseñanza obligatoria y gratuita, la sanidad pública, el botellón, el ladrillo, la crisis y todo lo que aquí no cabe. Y si en su construcción hubo sombras, como convertir las autonomías en Taifas ambiciosos y fratricidas, brillan más las luces. Y este es mi sentido homenaje a unos tiempos difíciles y hermosos que considero un privilegio haber vivido. Aunque me provoquen náusea siniestros personajes de antaño que no terminan de retirarse y que al hablar escupen. Como Arzallus . Es lo que tiene la mala hierba.

Gangosos y caínes

2009-11-01T00:14:24+00:00

Tras la pírrica victoria de Rajoy sobre la mínima y dulce Salgado prosigue el cainismo autodestructivo de su partido y bajo la turbia superficie corren aguas turbulentas. Ricardo Costa , campeón genuino de la patata en la boca y el cuello almidonado, todavía secretario general de PP valenciano según acta del Comité Regional del 13 de octubre, es el único chivo expiatorio en este inacabado Misterio. Destituido entre mentiras el pijo entrañable, las letrinas de un partido repletito de especímenes similares, empezando por su propio jefe y amigo del alma siguen sin sanear. Valencia bien vale un gangoso, concedió el president mientras Rajoy y sus mujeres descabezaban arbitrariamente al privado de Camps , cuyo pecado fue hacer lo que le decían. El atildado dirigente, ni siquiera imputado en toda la pestilente historia interminable, con sus pelucos millonarios y sus poco edificantes conversaciones tan comprometidas como las de cualquier otro, --"te quiero un huevo"--, terminó su carrera política engañado, humillado y lloroso en la agónica tarde en que Génova y el PP valenciano se pusieron en vergonzosa evidencia. Hoy por hoy a Camps, convertido en andrajo el traje de su prestigio, no le cree ni Fraga . Muchos simpatizantes del PP asisten indignados al sacrificio del tonto útil, acusado de nada y culpable de "no estar a la altura", mas no comprenden por qué a pesar de parecer sin serlo un pijimemo ha terminado en la cuneta mientras otros se han ido de rositas. Relegado al último escaño de la bancada popular, no ha vuelto al Parlamento valenciano pero pese a su silencio el cuentón no ha terminado. A todo esto en Madrid, donde Aguirre y Gallardón se insultan a diario, Rajoy sigue en Babia sin acertar a imponer la autoridad de la que abusó cuando le alumbró la luna de Valencia. Alcalde y presidenta esgrimen con descaro el ambicioso rayo que no cesa de su odio mientras fulminan con esmero la confianza de sus desencantados votantes. ¡Y todo el Gürtel en riesgo porque Garzón espió a los letrados!

Aborto y guerra

2009-10-24T00:27:25+00:00

A esta izquierda que acorraló a Aznar con su ecologista plañir de ¡Nunca Mais!, su multitudinario grito de ¡No a la Guerra! y su electoralista proclama de ¡Queremos saber! le inquieta que vociferen en la rúa los que no son ellos. Con heroica insistencia y contra el legendario grito de ¡La calle es mía! se la jugó contra el poder en valiente defensa de las libertades pero ahora parece que sólo ella es la genuina depositaria de la voz del pueblo. Así la elegante vicepresidenta con irritados pelos de punta define a los que abuchearon a Zapatero en el clásico de las Fuerzas Armadas como la derecha intolerante. Tampoco el eficaz Blanco lleva bien que la multitud se lance a protestar contra el aborto y afirma que a la derecha sólo le preocupa el feticidio cuando gobierna la izquierda. Mas otros intuyen que a la izquierda sólo le preocupa la guerra cuando gobierna la derecha. Mucho antes de que la manifestación fuera un éxito ya se lo temían y andaban políticos y medios acusando a los díscolos gritones de pecados variopintos: oportunistas tapa-Gürtel, derechazas, hipócritas, manipulados y crueles por querer encarcelar a mujeres traumatizadas. “No les preocupa el aborto”, claman, “sólo quieren atacar a Zapatero”. Con escocido autoritarismo critica Aído al PP y así desoye a la calle -y a Bono- que no son los populares, ni los obispos, ni los antisocialistas, sino personas libres que consideran un espanto matar un feto de catorce semanas –o veintidós- y el aborto libre a los dieciséis años. Yo no voy a manifestaciones aunque me repugnan por igual aborto y guerra. Ellos hoy ignorarán el clamor como otros hicieron antaño y el mal no será menor por ser legal. Criticar esa ley no es odiar al Gobierno ni oponerse a que la mujer use libremente de su cuerpo porque la vida ajena que alberga en el embarazo no es su cuerpo. Muchos agnósticos, cristianos, judíos, musulmanes, humanos en fin piensan lo mismo. No son hipócritas ni de derechas. Salen a la calle y lo gritan. Yo lo escribo. .